Les funérailles

Le ciel était gris ce jour-là, comme s’il avait choisi de pleurer avec elle. Des nuages lourds s’amoncelaient au-dessus du cimetière, menaçant de déverser leur colère à chaque instant. Le vent faisait frissonner les arbres, arrachant les feuilles déjà trempées de pluie et les jetant au sol, comme pour accompagner le chagrin de la terre elle-même.

Imaya, vêtue d’un manteau noir un peu trop grand pour elle, se tenait droite, ses épaules rigides malgré les tremblements de ses mains. À seulement dix ans, elle avait compris que le monde n’offrait pas toujours de justice, et que parfois, les pires cauchemars prenaient vie au cœur même d’un foyer, sous le regard indifférent des dieux.

Autour d’elle, les adultes parlaient à voix basse, leurs mots se mêlant au murmure du vent :

— Quel tragique accident…

— Un cambriolage qui a mal tourné…

— Ce pauvre homme, un avocat si respecté…

Mais Imaya savait que c’était faux.

Elle avait tout vu. Elle n’avait pas voulu, mais elle avait vu. La peur dans les yeux de sa mère. La silhouette sombre dans le salon, la main serrée autour d’une arme. Et ce regard bleu, glacial comme l’acier, qui l’avait figée sur place.

On avait maquillé la scène pour ressembler à un vol, un simple fait divers, et les policiers avaient refermé leurs carnets trop vite. Mais elle savait.

Après, elle avait été envoyée chez un oncle éloigné — un homme bourru et silencieux, le genre à noyer ses chagrins dans un vieux thermos de café. Il ne parlait jamais des morts, ni de la douleur. Il préférait la laisser couver dans le silence, là où personne ne viendrait la déranger. Parfois, il la regardait avec une ombre de pitié dans les yeux, comme si elle était déjà un fantôme.

Lorsque le cercueil de son père descendit dans la terre humide, un frisson glacé lui traversa l’échine. Elle sentit le froid l’envelopper, plus réel encore que la pluie. Alors, quelque chose en elle se brisa.

Son regard se durcit. Elle serra les poings, ses ongles s’enfonçant dans la paume de sa main jusqu’à y laisser des marques rouges. Elle se fit une promesse, un serment silencieux, au bord de cette tombe où tout s’était arrêté.

Elle ne les oublierait jamais.

Elle découvrirait la vérité, coûte que coûte.

Elle retrouverait ce regard bleu dans la foule, un jour, et elle lui ferait payer.

Elle se promit aussi de ne plus jamais être faible. De ne plus jamais trembler. De devenir plus forte que la peur.

Et dans le ciel, le tonnerre grondait encore, comme un avertissement, ou peut-être un écho à sa promesse.

Le vent, lui, emportait déjà les dernières paroles des adultes, et Imaya sentit qu’elle se retrouvait seule face à son destin.

Elle ferma les yeux un instant, laissant le chagrin la traverser comme un courant d’air. Puis elle les rouvrit, déterminée à avancer, même si chaque pas la brûlerait. Elle n’était plus une enfant désormais. Elle était une promesse.

Le ciel se fendit d’un éclair, illuminant la scène d’une lumière blanche et crue. Les visages se tournèrent un instant vers la lueur, surpris. Mais Imaya, elle, resta droite, le regard fixé sur la tombe.

Elle savait qu’un jour, ce regard bleu la retrouverait. Elle savait aussi que ce jour-là, elle serait prête.

Parce qu’elle avait compris que la peur ne disparaît jamais. On apprend juste à la dompter.

Alors, sous la pluie, elle fit un pas en avant, laissant derrière elle le souvenir de l’enfant qu’elle avait été.

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