L'art de la provocation

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Chapitre 3:

Silas Moretti n’était pas homme à laisser les choses au hasard.

Il savait quand frapper, où appuyer, et surtout… comment se faire désirer sans jamais le demander.

Le matin même, il avait envoyé un colis au domaine Velenza. Scellé. Précis. Un message sans mot, mais avec une signification claire.

Une robe.

Noire, élégante, faite sur mesure. Tissu satiné, fente vertigineuse, dos nu. Accompagnée d’un mot écrit à la main :

> « Tu l’as mieux portée dans mes rêves. Porte-la ce soir. 21h. Club Inferno. – S. »

Isadora avait lu la note trois fois, sans réussir à la brûler.

Il osait lui donner des ordres.

Il osait l’imaginer… dans ses rêves.

Et pourtant, à 21h02, elle franchit les portes du Club Inferno.

Un lieu qui n’ouvrait que pour l’élite — et pour les monstres.

Le garde à l’entrée, en costume trois pièces, baissa les yeux avec respect dès qu’il reconnut sa silhouette.

À l’intérieur, la musique était basse, vibrante. Érotique, sans être vulgaire. L’atmosphère était lourde, rouge et or. Des rideaux séparaient des alcôves feutrées, et chaque regard était un pari.

Isadora se sentait nue.

Pas à cause de la robe.

Mais parce qu’elle savait qu’il l’attendait.

Et il était là.

Assis dans une loge privée, dos appuyé contre un fauteuil de cuir sombre, Silas leva lentement les yeux quand elle entra. Et elle vit… l’ombre d’un sourire sincère.

— Tu es venue.

— Ce n’est pas pour toi.

— Je sais. Tu es venue parce que tu n’arrives pas à m’ignorer.

Elle s’approcha lentement, laissant ses hanches parler à sa place. Elle s’assit en face de lui, sans le lâcher du regard.

— Tu veux jouer, Silas ?

— Je veux t’arracher la façade. Savoir ce qui reste, quand tu n’as plus ton trône pour te cacher.

Il s’approcha, ses doigts effleurant le verre de vin qu’il lui tendit.

— Goûte. C’est fort. Comme toi. Mais plus ancien.

Elle prit le verre, le but d’une traite, puis se pencha vers lui.

— Tu crois que tu m’as devinée ?

— Non. Je crois que tu rêves que quelqu’un le fasse.

Le souffle d’Isadora se bloqua.

Il était trop près. Trop juste. Trop dangereux.

Il posa une main sur sa cuisse. Lentement. Sans forcer. Elle ne bougea pas.

— Tu pourrais hurler maintenant. Ou sortir ton arme. Mais tu ne le fais pas, constata-t-il.

— Tu joues avec le feu, murmura-t-elle.

— Non, Isadora. Je dors dedans. Et toi… tu veux que je te réveille.

Ses doigts remontèrent, frôlant le bord de la robe. Elle ferma les yeux une seconde. Une seule.

Quand elle les rouvrit, il avait reculé.

— Pas ce soir, ajouta-t-il. Ce serait trop simple. Et toi… tu n’aimes pas ce qui est simple.

Il se leva, réajusta sa veste, et disparut derrière un rideau, la laissant seule avec la brûlure de ses propres nerfs.

Elle ne savait plus si elle voulait l’étrangler.

Ou le supplier.

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