Capítulo 1.

SEGUNDA PARTE DEL LIBRO: "Deseos Latentes"...

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Los días han pasado de manera tan lenta, es como si el tiempo no deja cerrar esa herida. Tratar de olvidar a Débora no ha sido tarea fácil, ¿y cómo iba a ser si se trata de la única mujer que amo? Ya dos años desde su desapareción, mi cabeza estalla cada que recuerdo sus últimas palabras. Nos íbamos a casar, íbamos a ser felices, pero la vida se empeñó en hacerme un maldito infeliz que llora día y tarde por su desaparición.

Tomo entre mis manos el anillo de compromiso que una vez le entregué con intenciones de hacerla feliz.

—Soy una vergüenza, ¿no, Débora? — agarro su fotografía —. No te cuide como prometí hacerlo.

No derramare una lágrima más, ¿de qué me sirve llorar por alguien que hace más de dos años no está conmigo, y que de seguro lastimaron?

—¡Maldito hijos de puta! — el retrato se quiebra en el piso al segundo de lanzarlo con esta rabia y desesperación invadiendome —. Me haces falta, Débora — entrelazo los dedos en mi cabello —. Te necesito, mi amor.

—¡Patrón! — uno de mis hombres entra de golpe a mi habitación.

—¡Les dije que no me molestaran en un momento de privacidad como este!

Luce atónito, y por alguna razón "importante" sostiene un sobre en sus manos mientras sigue parado en media puerta.

—¡Habla ya antes de que pierda la maldita paciencia!

Me entrega el sobre amarillo.

—¿Qué es esto?

—Son los resultados de las investigaciones que mandó a realizar desde hace dos años, jefe.

—¿Investigaciones? — varias fotos se liberan del sobre, viendo fuzgamente fotografías de una mujer elegante —. ¿Quién es esta mujer?

—Su nombre es Hera, hija de un hombre poderoso. Para nadie es secreto que ella se dedica a la mafia, de hecho, es conocida como la reina de la mafia. Una mujer intimidante que a sus 27 años, es respetada por todos, una asesina sin escrúpulos y a sangre fría.

Observo a la rubia mujer con gafas de la foto, y justo la imagen de Débora se cruza por mi cabeza.

—Jamás he escuchado hablar de ella, ¿y esta mujer qué tiene que ver conmigo?

—Ha sido ocultada por su supuesto padre por años, y los negocios que maneja lo hace desde sus tierras europeas en Italia. No quisiera seguir molestandolo, señor. Pero no puedo irme sin que vea esto — me enseña una fotografía de la mujer en la que se encuentra sin gafas, entrando a una lujosa camioneta —. Se la tomé en un viaje que realicé a Italia, ahí fué dónde la conocí. ¿No le parece conocida esta mujer, jefe?

—No... —mi cabeza está repleta de recuerdos con Débora, de su sonrisa que se asemeja con la rubia de la foto —. ¡No! ¡Quita esas fotos de mi presencia!

—Pero señor, esta mujer se parece mucho a la Srta. Débora.

—Débora está muerta, eso es imposible.

—En una situación nerviosa como en la que se encontraba su prometida, es muy probable que su cabeza haya quedado en blanco.

—¿Qué quieres decir?

—Hay una probabilidad de que esta mujer y la Srta. Débora, sean la misma persona. Tan solo que...

—¿Que qué?

—Pudo perder la memoria después del atentado en aquel hospital.

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