𝖘 𝔬 𝔩 𝔡 𝔦 𝔢 𝔯

𝖫𝗈 𝗌𝖺𝖼𝖺𝗋𝗈𝗇 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝖼𝖺𝗆𝖺 𝖺𝗇𝗍𝖾𝗌 𝖽𝖾 𝗊𝗎𝖾 𝖺𝗉𝗋𝖾𝗇𝖽𝗂𝖾𝗋𝖺 𝖺 𝗈𝖽𝗂𝖺𝗋, 𝖺𝗇𝗍𝖾𝗌 𝗂𝗇𝖼𝗅𝗎𝗌𝗈 𝖽𝖾 𝖾𝗇𝗍𝖾𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗊𝗎é 𝗌𝗂𝗀𝗇𝗂𝖿𝗂𝖼𝖺𝖻𝖺 𝗏𝗂𝗏𝗂𝗋. 𝖳𝗈𝖽𝖺𝗏í𝖺 𝗍𝖾𝗇í𝖺 𝖾𝗅 𝗈𝗅𝗈𝗋 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝖼𝖺𝗌𝖺, 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝗋𝗈𝗉𝖺 𝗋𝖾𝖼𝗂é𝗇 𝗅𝖺𝗏𝖺𝖽𝖺, 𝖽𝖾 𝗎𝗇𝖺 𝖺𝖽𝗈𝗅𝖾𝗌𝖼𝖾𝗇𝖼𝗂𝖺 𝗂𝗇𝖼𝗈𝗆𝗉𝗅𝖾𝗍𝖺. 𝖫𝖾 𝗉𝗎𝗌𝗂𝖾𝗋𝗈𝗇 𝗎𝗇 𝖺𝗋𝗆𝖺 𝖾𝗇 𝗅𝖺𝗌 𝗆𝖺𝗇𝗈𝗌 𝗒 𝗅𝖾 𝖽𝗂𝗃𝖾𝗋𝗈𝗇 𝗊𝗎𝖾 𝖾𝗌𝗈 𝖾𝗋𝖺 𝗆𝖺𝖽𝗎𝗋𝖺𝗋. 𝖭𝗈 𝗅𝗈 𝖾𝗋𝖺. 𝖬𝖺𝖽𝗎𝗋𝖺𝗋 𝖾𝗌 𝗉𝖾𝗋𝗆𝖺𝗇𝖾𝖼𝖾𝗋. 𝖠 é𝗅 𝗅𝗈 𝖾𝗇𝗌𝖾ñ𝖺𝗋𝗈𝗇 𝖺 𝗈𝖻𝖾𝖽𝖾𝖼𝖾𝗋, 𝖺 𝖽𝗂𝗌𝗉𝖺𝗋𝖺𝗋, 𝖺 𝖼𝖺𝗅𝗅𝖺𝗋.

𝖤𝗇 𝖾𝗅 𝖿𝗋𝖾𝗇𝗍𝖾 𝗇𝗈 𝗁𝗎𝖻𝗈 𝗁𝗂𝗆𝗇𝗈𝗌 𝗇𝗂 𝖽𝗂𝗌𝖼𝗎𝗋𝗌𝗈𝗌, 𝗌𝗈𝗅𝗈 𝖿𝗋í𝗈 𝖼𝗅𝖺𝗏á𝗇𝖽𝗈𝗌𝖾 𝖾𝗇 𝗅𝗈𝗌 𝗁𝗎𝖾𝗌𝗈𝗌, 𝖻𝖺𝗋𝗋𝗈 𝗉𝖾𝗀𝖺𝖽𝗈 𝖺 𝗅𝖺 𝗉𝗂𝖾𝗅 𝖼𝗈𝗆𝗈 𝗎𝗇𝖺 𝖼𝗎𝗅𝗉𝖺 𝖺𝗃𝖾𝗇𝖺 𝗒 𝗎𝗇 𝗆𝗂𝖾𝖽𝗈 𝖼𝗈𝗇𝗌𝗍𝖺𝗇𝗍𝖾 𝗊𝗎𝖾 𝗍𝖾𝗋𝗆𝗂𝗇ó 𝗏𝗈𝗅𝗏𝗂é𝗇𝖽𝗈𝗌𝖾 𝗋𝗎𝗍𝗂𝗇𝖺. 𝖫𝗅𝗈𝗋ó 𝖾𝗇 𝗌𝗂𝗅𝖾𝗇𝖼𝗂𝗈 𝗉𝗈𝗋𝗊𝗎𝖾 𝖺𝗅𝗅í 𝗁𝖺𝗌𝗍𝖺 𝖾𝗅 𝗅𝗅𝖺𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗂𝖾𝗇𝖾 𝖼𝗈𝗇𝗌𝖾𝖼𝗎𝖾𝗇𝖼𝗂𝖺𝗌. 𝖯𝖾𝗇𝗌ó 𝖾𝗇 𝗌𝗎 𝗆𝖺𝖽𝗋𝖾 𝗁𝖺𝗌𝗍𝖺 𝗊𝗎𝖾 𝗉𝖾𝗇𝗌𝖺𝗋 𝖽𝗈𝗅𝗂ó 𝗆á𝗌 𝗊𝗎𝖾 𝖾𝗅 𝗁𝖺𝗆𝖻𝗋𝖾. 𝖯𝖾𝗇𝗌ó 𝖾𝗇 𝗏𝗈𝗅𝗏𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗌𝗍𝖺 𝗊𝗎𝖾 𝗅𝖺 𝗂𝖽𝖾𝖺 𝖽𝖾 𝗋𝖾𝗀𝗋𝖾𝗌𝖺𝗋 𝗌𝖾 𝗏𝗈𝗅𝗏𝗂ó 𝗂𝗋𝗋𝖾𝖺𝗅.

𝖬𝗎𝗋𝗂ó 𝗌𝗂𝗇 𝗀𝗋𝖺𝗇𝖽𝖾𝗓𝖺. 𝖭𝗈 𝖿𝗎𝖾 𝗋á𝗉𝗂𝖽𝗈 𝗇𝗂 𝗅𝗂𝗆𝗉𝗂𝗈. 𝖬𝗎𝗋𝗂ó 𝖺𝗌𝗎𝗌𝗍𝖺𝖽𝗈, 𝖼𝗈𝗇 𝗅𝖺 𝗏𝗈𝗓 𝗋𝗈𝗍𝖺, 𝗆𝗂𝗋𝖺𝗇𝖽𝗈 𝗎𝗇 𝖼𝗂𝖾𝗅𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝗇𝗈 𝗋𝖾𝗌𝗉𝗈𝗇𝖽𝗂ó. 𝖫𝖺 𝗀𝗎𝖾𝗋𝗋𝖺 𝗇𝗈 𝗅𝗈 𝗌𝗈𝗌𝗍𝗎𝗏𝗈, 𝗅𝗈 𝖺𝖻𝖺𝗇𝖽𝗈𝗇ó. 𝖣𝖾𝗌𝗉𝗎é𝗌 𝗅𝗈 𝗋𝖾𝖽𝗎𝗃𝖾𝗋𝗈𝗇 𝖺 𝗉𝖺𝗅𝖺𝖻𝗋𝖺𝗌 𝗈𝗋𝖽𝖾𝗇𝖺𝖽𝖺𝗌: 𝖼𝖺í𝖽𝗈 𝖾𝗇 𝖼𝗈𝗆𝖻𝖺𝗍𝖾, 𝖼𝗎𝗆𝗉𝗅𝗂ó 𝗌𝗎 𝖽𝖾𝖻𝖾𝗋, 𝗁𝗈𝗇𝗈𝗋. 𝖥𝗋𝖺𝗌𝖾𝗌 𝖼𝗈𝗋𝗋𝖾𝖼𝗍𝖺𝗌 𝗉𝖺𝗋𝖺 𝖼𝗎𝖻𝗋𝗂𝗋 𝗎𝗇𝖺 𝗆𝗎𝖾𝗋𝗍𝖾 𝗂𝗇𝗃𝗎𝗌𝗍𝖺. 𝖭𝖺𝖽𝗂𝖾 𝖽𝗂𝗃𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝖾𝗋𝖺 𝗎𝗇 𝖼𝗁𝗂𝖼𝗈, 𝗊𝗎𝖾 𝗍𝖾𝗇í𝖺 𝗆𝗂𝖾𝖽𝗈, 𝗊𝗎𝖾 𝗇𝗈 𝗊𝗎𝖾𝗋í𝖺 𝖾𝗌𝗍𝖺𝗋 𝖺𝗅𝗅í.

𝖠 𝖼𝖺𝗌𝖺 𝗇𝗈 𝗋𝖾𝗀𝗋𝖾𝗌ó é𝗅, 𝗋𝖾𝗀𝗋𝖾𝗌ó 𝗎𝗇𝖺 𝖺𝗎𝗌𝖾𝗇𝖼𝗂𝖺 𝖾𝗇𝖼𝖾𝗋𝗋𝖺𝖽𝖺 𝖾𝗇 𝗎𝗇𝖺 𝖼𝖺𝗃𝖺. 𝖲𝗎 𝗆𝖺𝖽𝗋𝖾 𝗅𝖺 𝗍𝗈𝖼ó 𝖼𝗈𝗆𝗈 𝗌𝗂 𝖺ú𝗇 𝗉𝗎𝖽𝗂𝖾𝗋𝖺 𝗅𝖺𝗍𝗂𝗋, 𝗇𝖺𝖽𝗂𝖾 𝗅𝖾 𝖽𝖾𝗏𝗈𝗅𝗏𝗂ó 𝖺𝗅 𝗁𝗂𝗃𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝖼𝗋𝗂ó; 𝗅𝖾 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖾𝗀𝖺𝗋𝗈𝗇 𝗎𝗇𝖺 𝘣𝘢𝘯𝘥𝘦𝘳𝘢 𝖽𝗈𝖻𝗅𝖺𝖽𝖺 𝗒 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰.