Prolog

Aurora

Ich habe früh gelernt, dass die Welt kein Erbarmen kennt mit denen, die nicht ins Raster passen.

Während andere Kinder von liebevollen Eltern nach Hause geholt wurden, hielt ich dieselbe abgewetzte Decke zwischen den Fingern und wartete auf das Geräusch der Schlafsaaltür — in der sinnlosen Hoffnung, dass jemand kommen würde, um mich zu holen. Aber es kam nie jemand. Das Waisenhaus war mein Zuhause, meine Schule und mein Training fürs Überleben in einer Welt, die gern zermalmt, wen sie für schwach hält.

Und für sie war ich immer das perfekte Ziel.

Kurvig. Waise. Außerhalb der Norm.

Das Komplettpaket, um zur Zielscheibe zu werden.

Als ich acht war, stieß mich eines der älteren Mädchen in der Kantine um. Das Tablett mit dem Essen flog durch die Luft, und das Gelächter hallte durch den Saal. Tante Marlene seufzte nur und schickte mich zum Aufwischen, als wäre die Demütigung ein normaler Bestandteil meiner Mahlzeit.

Mit zwölf bekam ich den Spitznamen, der haftete wie billiger Kleber: „Wal-Aurora."

Null Kreativität, maximale Grausamkeit.

In dieser Zeit begriff ich, dass die Schwachen nicht überleben — aber die Mutigen schon.

Also schmiedete ich mir meinen eigenen Schutzschild: eine scharfe Zunge und null Geduld für jeden, der versucht, mich kleinzumachen.

Am Anfang war es schwer. Meine Stimme zitterte, meine Hände schwitzten. Doch ich merkte: Wenn ich konterte, wenn ich dieselbe Energie zurückgab, wenn ich den Blick hielt — wichen sie zurück. Niemand spielt gern mit Feuer, wenn er merkt, dass er sich verbrennen kann.

Und ich habe einige verbrannt.

„Aurora, du solltest weniger essen, sonst hält dich keine Tür mehr aus!", sagte einmal ein Mädchen.

Ich lächelte, biss in Ruhe in meinen Apfel und erwiderte:

„Ja, Süße … aber Gott sei Dank bezahlst nicht du mein Gewicht. Mach dir keine Sorgen, dein Geldbeutel ist genauso leer wie deine Persönlichkeit."

Es war das erste Mal, dass ich jemanden sprachlos sah. Das Gefühl war warm, befreiend.

In diesem Moment wurde die Version von mir geboren, die niemand mehr brechen konnte.

Aber täusch dich nicht: Hart sein hat mich nicht geheilt.

Ich habe nur gelernt zu überleben.

Ich machte meinen Abschluss, verließ das Waisenhaus mit einem billigen Koffer und der Gewissheit, nie wieder jemanden bestimmen zu lassen, wer ich bin. Ich arbeitete hart, wurde Sekretärin, lernte, makellos in dem zu sein, was ich tue — denn Frauen wie ich haben nicht den Luxus, Fehler zu machen.

Und jetzt stehe ich kurz davor, in das größte Unternehmen für technologische Chirurgieentwicklung des Landes einzutreten — direkt als persönliche Assistentin des arrogantesten und unerträglichsten CEO, der existiert.

Ethan Cavallieri.

Kalt. Voreingenommen. Ohne Empathie.

Ein Mann, der glaubt, die Welt drehe sich um seinen Bauchnabel.

Joseph, sein Bruder, hat mich vor allem gewarnt. Aber ich habe nur die Schultern gezuckt und gesagt, was ich immer sage, wenn jemand versucht, mir Angst zu machen:

„Ich bin nicht die Sorte Frau, die den Kopf senkt. Wenn er mich demütigt, gebe ich es zurück."

Und Ethan Cavallieri steht kurz davor herauszufinden, dass Feuer und Benzin zwar alles zerstören können — aber auch alles auf eine Weise entflammen, die man nicht vergisst.

***Dieses Werk wurde bei NovelToon unterzeichnet, und Raubkopien wie unerlaubte Nachdrucke sind strengstens verboten.***

***Laden Sie NovelToon herunter, um ein besseres Leseerlebnis zu genießen!***